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    史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。

    他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。

    “YOU… yOU Speak EngliSh?”

    （你……你会说英语？）

    “And better than yOU, I aSSUme.”

    （而且比你更好，我想。）

    沈清走到他面前，居高临下地看着他。

    那双桃花眼里，满是戏谑。

    “你刚才说我们是乞丐？”

    “说我们是拿着冷兵器的农民？”

    “那你现在看看你自己。”

    “你尿裤子了，史密斯先生。”

    沈清用英语无情地指出了这个事实。

    史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。

    “在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”

    “只有活下来的人，才有资格说话。”

    沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。

    “你想报道真正的战争？”

    “这就是。”

    “没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”

    “只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”

    “如果你连这点场面都受不了。”

    “那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”

    “别在这里碍手碍脚。”

    史密斯被骂得一句话都说不出来。

    他看着眼前这个女人。

    脸上沾着黑灰，军装破旧。

    但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。

    那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。

    外面的炮声渐渐稀疏了。

    但紧接着，传来了密集的枪声。

    那是三八大盖特有的清脆声响。

    还有歪把子机枪的咆哮。

    “鬼子步兵上来了。”

    沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。

    她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。

    咔嚓一声。

    子弹上膛。

    “陆锋那边的阵地压力很大。”

    “我得去干活了。”

    她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。

    “你是留在这里闻你的尿味。”

    “还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”

    “选择权在你。”

    说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。

    史密斯愣了几秒钟。

    他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。

    镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。

    “该死……”

    “我可是史密斯……”

    “我拿过普利策奖……”

    他咬着牙，扶着墙站了起来。

    虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。

    他要看看。

    这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。

    　　


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