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    她狐疑地看了我一眼，没说话，又回去缝她的衣裳。针扎进布里，发出轻微的“噗”的一声，像一声叹息。

    又过了一会儿，她忍不住又问了一遍。

    我指着作业上的拼音，声音小得像蚊子叫：“这个字怎么写？”

    “奶奶小学都没毕业啊。”她摘下老花镜，用两根手指捏了捏鼻梁，那里被镜架压出了两道红印子，“你上课没好好听吧？”

    那语气里没有责怪，更多的是一种无能为力的歉意，好像没念过书是她的错似的。

    “会了！想起来了。”我心虚地喊了一声，假装在作业本上随便填了个字，然后把本子一合，笔一扔，“写完了，可以睡觉了！”

    奶奶看了看我，又看了看被合上的本子，嘴唇动了动，终究没再说什么。她只是轻轻叹了口气，那口气很轻很轻，轻到几乎听不见，但我听见了。那时候我不懂那声叹息是什么意思，后来才慢慢明白——那是一个不识字的老人在一个孩子面前，最深的无力感。

    　　


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