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    “我得回去了，”伊洛娜说，“否则我母亲会派人来找我。”

    “再见，拉科齐小姐。”

    “叫我伊洛娜。‘拉科齐小姐’太长了，而且听起来像在叫一个老处女。”

    “再见，伊洛娜。”

    伊洛娜转身走向侧门，忽然停下来，回头看了他一眼。

    “莱奥·冯·海登莱希，”她说，“你是我今天遇到的唯一一个没有在假笑的人。”

    然后她推开门，消失在宴会厅的灯光里。

    莱奥站在原地，看着那扇门关上，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。

    他说不清那是什么。

    但那种感觉，比站岗有趣多了。

    雅各布·科恩在晚上十一点关上了咖啡馆的门。

    今天生意一般，只卖了二十三杯咖啡，五块蛋糕，三根雪茄。收入勉强够付房租。但他不着急——他的主要收入来源从来不是咖啡。

    他走到柜台后面，打开暗格，数了数里面的钱。一共一百三十七福林，外加三枚金币。够他买两张去美国的船票，但还不到他心目中的“安全线”。

    他把暗格锁好，正准备去睡觉，忽然听到后门传来三声轻敲。

    三声，停顿，再三声。

    这是他和费伦茨约定的暗号。

    雅各布打开后门，费伦茨闪了进来。独臂老兵的脸色不太好看。

    “怎么了？”雅各布问。

    “外面有人在打听你。”

    “什么人？”

    “两个穿便衣的，但走路的姿势是警察，”费伦茨说，“他们在隔壁的酒馆喝酒，问老板认不认识‘塔博尔大街十七号那个犹太人’。”

    “老板怎么说的？”

    “老板说，‘那是个开咖啡馆的，老实人。’”

    “老实人，”雅各布重复了一遍，“老板收了多少钱？”

    “没要钱。老板欠你人情——上次你帮他女儿找了份工作。”

    雅各布点了点头。在这个帝国里，人情比金钱更有用。

    “他们为什么找我？”雅各布问。

    “不知道，”费伦茨说，“但警察找犹太人，通常不会有什么好事。”

    雅各布沉默了几秒钟。“他们走了吗？”

    “走了。走之前说‘明天再来’。”

    “明天，”雅各布说，“那明天就让他们来。”

    “你不躲一躲？”

    “躲什么？”雅各布笑了笑，“我开的是合法咖啡馆，交的是合法税。警察来了，我请他们喝咖啡。”

    “如果他们想敲诈你呢？”

    “那就让他们敲诈，”雅各布说，“钱没了可以再赚。命没了就什么都没了。”

    费伦茨摇了摇头。“你这个人，太冷静了。冷静得不像一个二十岁的年轻人。”

    “那是因为我经历过比警察更可怕的东西，”雅各布说，“哥萨克骑兵。”

    费伦茨没有再说什么。他拍了拍雅各布的肩膀，转身从后门走了。

    雅各布关上门，插上门闩，然后坐到柜台后面，点了一盏油灯。

    他从抽屉里拿出一张纸，开始写信。

    信是写给谁的？他自己也不知道。他只是觉得，今晚必须写点什么。

    “亲爱的米里亚姆，”他写道，“你在天堂还好吗？如果天堂有咖啡馆，那里的咖啡一定比我的好喝……”

    他写到这里，停住了。

    他盯着“米里亚姆”四个字，盯了很久。

    然后他把纸揉成一团，扔进了炉子里。

    纸团在火焰中卷曲、变黑、化为灰烬。

    雅各布看着那些灰烬，忽然想起父亲生前常说的一句话：“在犹太人的历史里，每一天都可能是最后一天。所以每一天都要活得像是第一天。”

    他吹灭了油灯。

    黑暗淹没了整间咖啡馆。

    但黑暗中，他的眼睛是亮的。

    　　


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