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    “嗯。”

    “你紧张什么？”

    沉默了几秒。

    “没紧张。”

    “你呼吸都不对了。”

    又沉默了几秒。

    “你躺在我旁边。”他说，声音很低，“我睡不着。”

    林晚晚在黑暗中笑了。

    “那你想办法睡着。”

    “嗯。”

    过了一会儿，他的手从枕头那边伸过来，摸索着找到了她的手，握住。

    他的手很大，很热，把她的手整个包住了。

    “这样能睡着。”他说。

    林晚晚没有抽回手，反手握住了他的。

    两个人的手在枕头上面交握，月光照在交握的手上，一只是古铜色的，一只是白皙的，一大一小，像是拼图的两块，严丝合缝。

    “晚晚。”他叫她。

    “嗯。”

    “谢谢你来找我。”

    林晚晚的眼眶热了一下。

    “谢什么？”

    “谢你没放弃。”他说，“谢你挺着肚子跑了九个小时。谢你在大院门口喊我的名字。”

    林晚晚的眼泪无声地滑了下来，落在枕头上。

    她想起那一天——1985年的夏天，她站在军区大院门口，挺着六个月的孕肚，用尽了全身的力气喊：“顾行舟！你出来！你孩子都快出生了，你还不认吗？！”

    那时候她只是想活着，想给孩子一个家，想在这个年代扎下根来。

    她没想到，她会在这个年代，在这个大院里，找到一个人。

    一个会在大清早排队买缝纫机的人，一个会在考核前失眠却跟她说“别担心”的人，一个会把离心脏最近的扣子给她的人，一个会叫她“晚晚”的人。

    “行舟。”她的声音有些哑。

    “嗯。”

    “以后的日子，我们一起过。”

    “嗯。一起过。”

    他的手握得更紧了。

    肚子里的孩子忽然踢了一下，力道不轻不重，刚好能被两个人感觉到。

    顾行舟的手从她手上移开，轻轻放在她的肚子上。

    “小禾，”他低声说，“别踢妈妈。”

    孩子又踢了一下，像是在说“我就不”。

    林晚晚笑了：“她不听你的。”

    “以后会听的。”顾行舟的手一直放在她肚子上，感受着那一下又一下的胎动，“我是她爹。”

    窗外的月亮很圆，很亮，照着军区大院的每一个角落。远处的操场上传来夜哨换岗的口令声，在夜风里飘得很远。

    林晚晚闭上眼睛，感受着身边那个人的体温、呼吸、心跳。

    她忽然觉得，上辈子受的那些苦，也许都是为了把她送到这里来。

    送到1985年，送到省城军区大院，送到这个叫顾行舟的人身边。

    她在黑暗中弯了弯嘴角，慢慢沉入了梦乡。

    她的手一直握着他的，一夜没松开。

    　　


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